Notre bibliothèque !

Je suis rentré dans une chambre sombre
Où s’alignaient, comme des tombes,
des rangées de vieux bouquins,
Couchés comme des morts inconnus
Que gagnait l’oubli et l’ombre,
Comme les anciens voyageurs qu’on enterrait
Avec leur saint-frusquin,

La poussière et la nostalgie soutenaient
L’odeur du siècle dernier,
Ils étaient malgré tout contents d’être
Epargnés du pire, des flammes des fourniers !

Tellement de poussière que la « Nedjma »
A cessé de briller,
Tellement de solitude que « La colline oubliée »
est plus que jamais oublié,

Un décore misérable et pauvre
Où survivait « Le fils du pauvre »,

Un lieu hors temps où tombait déjà le soir,
Sur une table brisée gisait « La jacinthe noir »,

Et dans le moisi de l’enfermement,
Un lieu où est suspendu « L’enfantement »,

Et « Les vigiles », sous leurs regards,
« Les alouettes naïves », et tous les autres, aucun égard !

Ça sentait vieux, ça sentait déjà ancien,
Tous ces êtres se demandaient où étaient leurs siens,

Ils regrettaient les mains chaudes du lecteur
Et tous ses soins,
Les yeux de ce liseur seul dans son coin,

Ce chasseur de lumière, cet amoureux du beau,
Qui est parti en les laissant dans ces froids tombeaux,

Comme le fils qui abandonne ses parent qui l’ont élevé, Croyant avoir trouvé autre chose sur quoi monter pour s’élever,

Il dédaigna la muse, la feuille et la plume,
Le moment du génie, la pipe de l’auteur qui fume.

Mais demain quand viendra le grand jour de la désillusion,
Il se perdra et se trouvera tout seul dans la confusion !

Eux, connaissant tous ces aléas qui le subordonnent,
L’attendent et malgré son ingratitude lui pardonnent,

Ils préfèrent l’attendre car il savent bien qu’ailleurs,
Où on prétend leur réserver des espaces meilleurs,
Ils ne sont lus et ils ne sont regardés que d’un autre œil,
Et le lecteur ne sent pas la brûlure des mots sur leurs feuilles !

R. DJABRI